Месяц – бритва с изогнутым краем –
Освещает дороги бродяг.
Я иду потайными дворами
Расслабляться в любимый кабак. Я иду, потому что не спится,
Потому что постель холодна,
Я иду для того, чтоб напиться,
Потому что жизнь – дерьмо!
Подо мной
прогибается
девственный
снег,
Сладко-матовый,
точно
зефир;
И я честно считал,
что проблема во мне –
Оказалось:
сломался мир.
Приходили друзья,
приносили мне джин1,
Говорили, что я –
дорогой,
А когда
все ушли,
я остался
один
На один
со своею
бедой.
Я люблю это город за честность,
Здесь никто никогда не солжет,
Не прошу я особенной чести,
Да и мне тож никто не дает.
Старый дом мой давно ссутулился,
Ну а в доме старушка-мать.
Здесь, когда выгоняют на улицу
Не трудятся причин объяснять.
И никто поперек ни полслова.
Мол: «Все знаешь и сам старина…
Не тебя, так кого-то другого…», -
Потому что работа – дерьмо!
Вот мой столик напротив клозета,
Здесь не тронут менты и сквозняк,
Здесь себя ощущаешь эстетом,
Когда жаришь дешевый коньяк.
И вдыхаю я вкусную травку,
Выдыхая густой перегар,
Потому что любовь, бля, отрава
И притом популярный товар.
Уж не вижу я белого свету,
Уж не вижу я стойку и зал,
Так бухаю я здесь до рассвету,
Предвкушая печальный финал.
Месяц – бритва с кривыми краями.
Виноват,
Что как есть
Без вина
Вслух
Читал я стихи
Быдлояппи,
Потому что…
Ты, Россия, моя – хоть тут тресни.
Мне чужая страна не нужна.
Я пою свои странные песни,
Потому что искусство – война!
