Арт-студия "Вереск"

Тире

Гоблин — Sun, 23 Nov 2014 01:06:17 GMT

В новостях — Украина,
На вокзале — рассвет,
На спине — КЗС,
В кармане — билет.

За душой — ни гроша,
На душе — чернота,
На «стихах точка ру» как всегда —
Годнота...

Вспышка слева — облом,
Вспышка справа — отказ.
Мне уже не судья
Тот, кто помнит о нас.

У кого-то не жизнь,
А священный Шаббат —
Обрели просветленье
и прану едят.

Временами я с праны
И сам вижу свет...
Если пухнешь от голода —
Значит поэт.

Здравствуй, южное солнце
И Новая Русь!
Я надеюсь, что больше
Домой не вернусь.

Улегся шум, остыли споры...

TEONANACATL — Mon, 11 Apr 2011 15:25:42 GMT

Улегся шум, остыли споры,
Как меркнут блики на окне.
Она задергивает шторы
И прижимается ко мне.

Элегия длинною в полночь.
Друг другу мы наперебой
Слагали в тайте от знакомых
Свою остывшую любовь.

Ты так изысканно нелепа,
Я так искусственно глубок,
И без тебя – всего лишь слепок
Из суррогата глупых слов.

Что между нами было свято
И то, за что таили зло,
Ушло в былое без возврата.
…И засыпать с тобой тепло.

Ночная прогулка

TEONANACATL — Mon, 11 Apr 2011 15:24:32 GMT

Зимний парк превратился в чудесную быль,
Как унылая песнь гусляра,
И деревья свисают, как мох или пыль
Или буквы свисают с пера.
Здесь когда-то сложились два белых листа,
Чтобы быть, как теперь, далеки,
И, как полуистлевший окурок, звезда,
Ставит точку в конце строки.
А в глубоком, как Тютчев, небе река
И Луна, как пиратский стяг…
И читать переписку, сличать почерка –
Все равно, что гадать на костях.
Ведь не каждый на свете глупый листок
Увенчается дерзкой графой,
Но разбитой чернильницы сердца сок
Разольется чистой строкой.

Я все образы ночи засуну в карман,
Педантично вписавши в листки.
И когда-нибудь новый любовный роман
Я придумаю с красной строки.

‘87 Quis contra nos?

TEONANACATL — Mon, 11 Apr 2011 15:23:26 GMT

Мы все пролетарии. Что остается,
Когда жизнь проходит, а масть
все не прет,
Никто и не думал,
что кто-то сопьется,
Никто и не верил,
что кто-то умрет.
Но вот она жизнь. Вот свое -
вот чужое.
Вот грузная власть - вот монашеский скит.
Не каждый из нас уродился героем,
Не каждый поэт - в душе -
стал знаемнит.
Мы пасынки путча, принявшего роды,
Мы крестники славы арийской степи,
Мы дети, вскормленные духом свободы,
Рожденные в сказочном СССР
(чи-чи-чи-пи)
Вчера было детство, а завтра - неволя,
Романтика белых рубашек и пот,
Подохнуть героем бесславная доля,
Но лучше, чем негром на псарне господ.
Нас в детстве учили, что правда бесценна,
А сила не в том, сколько можешь иметь,
Но выбился в жизни, кто шел на измену,
А правда лишь в том, что
"жить
надо
уметь"
Отсюда стихи - как за пазухой камни,
Отсюда и песни - ручной пулемет.
"Товарищ, за что же в лицо кулаками?",
Но сытый голодного вряд ли поймет...
Как в мраморных тогах застыли поэты
И смотрят с вершин вековечных основ,
Но праздная гордость - плохая примета,
Как сон в колыбельных панельных домов.

Застыли узоры везде, где придется,
Закончились деньги, кончается год.
Мы слишком ... романтики, что остается,
Когда под ногами нетающий лед.

Феникс

TEONANACATL — Tue, 30 Nov 2010 17:13:12 GMT

Ты указала мне на дверь,
Но я любил. А ты не знала,
Что все закончится теперь,
Чтобы начаться вновь сначала.
Горит испуганно фонарь,
А я иду, как будто с бала,
Ведь все закончится, как встарь,
Чтобы начаться вновь сначала.
Тебе всегда претил венец,
А жалости мне будет мало,
Но это все же не конец,
Да и конец – всегда начало.
На небе дождевая хмарь
Сверкает хрусталем бокала,
И повторится все, как встарь:
«Ночь, ледяная рябь канала…»

Никто не хочет умирать,
А мне – и целой жизни мало,
И можно вечно воскресать,
Чтобы начать опять сначала.

19. 10 2010

Ночное размышление

TEONANACATL — Tue, 30 Nov 2010 17:07:37 GMT

На виске проступила серебром седина,
Что рисует в полночь звезда.
Моя чашка кофе наполовину полна,
А тетрадь пока что пуста.
В моем доме нету ни грамма вина,
Но в серванте стоит бокал,
И то, что постель наполовину полна,
Значит только одно – пока.
Если жизнь похожа на сумрачный лес,
Значит ты в середине ее,
Даже если на твой покосившийся крест,
Не стесняясь, летит воронье.
Не спеши решиться на шаг с моста
По сложению странному числ,
Ведь если жизнь наполовину пуста,
То полжизни имеет смысл.
А когда призывают знать свой удел,
Что и сам ты себе не рад,
Помни, что компромисс – это, все же, не цель,
А тактический шаг назад.
И когда, повторяя, что ты дилетант,
Почему-то не гонят взашей,
Не спеши променять Богом данный талант
На тарелку прокислых щей.
На тернистой дороге к заветной своей
Не лей понапрасну слез,
И если не можешь родить сыновей,
Посади аллею берез.

Не надо бояться начать все с листа,
Если перечеркал всю тетрадь.
Моя пока наполовину пуста,
Значит есть еще что сказать.

4 октября 2010 ночь

Праздник

TEONANACATL — Tue, 30 Nov 2010 17:06:39 GMT

Для меня это праздник,
Когда много друзей,
Когда вдребезги трезвый,
Сколько водки не пей.
Когда рядом есть женщина,
А еще лучше две,
Когда белые ночи
Стоят на Неве.
Для меня это праздник,
Когда рифма идет,
И душа нараспашку –
Остальное не в счет.
Для меня это праздник,
Когда в Мае салют
И колонны солдатов
По Красной идут.
Когда утром с похмелья
Примешь сто грамм,
В день воскресный поклоны
Отдаешь образам.
Когда летом в лесу
Поспевают грибы,
И комар на стене
Не ушел от судьбы.
Когда в наглую дрыхнешь,
Если встать утром лень.

А сегодня рабочий
И муторный день.

4 октября 2010 г.

Фашист

TEONANACATL — Tue, 30 Nov 2010 16:58:37 GMT

Я не националист.
Я просто – фашист.
Я не неофашист.
Я просто - фашист.
Я не сторонник диктатуры.
Я - просто фашист.
Я не адепт поэзии «прямого действия».
Я просто фашист.
Я чту Великую Победу,
Просто я – фашист.

Я ненавижу любое насилие,
Но я фашист.

3 ноября 2010 г.

Октябрь. Пустырь.

TEONANACATL — Tue, 30 Nov 2010 16:57:17 GMT

Осыпан влагою кристальной
Седой пустырь,
И радости певец печальный
Поет псалтырь.
Когда-то здесь горела осень,
Но смолк костер,
И только кучки хмурых сосен
Несут убор.
Я ждал умильного страданья,
Но все тщета,
Кругом унынье, прозябанье
И нищета.
Невдалеке автодорога
Ведет свой бег.

И наши судьбы понемногу
Засыплет снег…

17 октября 2010, ночь.

Панк-элегия

TEONANACATL — Mon, 29 Nov 2010 15:59:58 GMT

Месяц – бритва с изогнутым краем –
Освещает дороги бродяг.
Я иду потайными дворами
Расслабляться в любимый кабак.
Я иду, потому что не спится,
Потому что постель холодна,
Я иду для того, чтоб напиться,
Потому что жизнь – дерьмо!
Подо мной
прогибается
девственный
снег,
Сладко-матовый,
точно
зефир;
И я честно считал,
что проблема во мне –
Оказалось:
сломался мир.
Приходили друзья,
приносили мне джин1,
Говорили, что я –
дорогой,
А когда
все ушли,
я остался
один
На один
со своею
бедой.
Я люблю это город за честность,
Здесь никто никогда не солжет,
Не прошу я особенной чести,
Да и мне тож никто не дает.
Старый дом мой давно ссутулился,
Ну а в доме старушка-мать.
Здесь, когда выгоняют на улицу
Не трудятся причин объяснять.
И никто поперек ни полслова.
Мол: «Все знаешь и сам старина…
Не тебя, так кого-то другого…», -
Потому что работа – дерьмо!
Вот мой столик напротив клозета,
Здесь не тронут менты и сквозняк,
Здесь себя ощущаешь эстетом,
Когда жаришь дешевый коньяк.
И вдыхаю я вкусную травку,
Выдыхая густой перегар,
Потому что любовь, бля, отрава
И притом популярный товар.
Уж не вижу я белого свету,
Уж не вижу я стойку и зал,
Так бухаю я здесь до рассвету,
Предвкушая печальный финал.
Месяц – бритва с кривыми краями.
Виноват,
Что как есть
Без вина
Вслух
Читал я стихи
Быдлояппи,
Потому что…

Ты, Россия, моя – хоть тут тресни.
Мне чужая страна не нужна.
Я пою свои странные песни,
Потому что искусство – война!