Мы все пролетарии. Что остается,
Когда жизнь проходит, а масть
все не прет,
Никто и не думал,
что кто-то сопьется,
Никто и не верил,
что кто-то умрет.
Но вот она жизнь. Вот свое -
вот чужое.
Вот грузная власть - вот монашеский скит.
Не каждый из нас уродился героем,
Не каждый поэт - в душе -
стал знаемнит. Мы пасынки путча, принявшего роды,
Мы крестники славы арийской степи,
Мы дети, вскормленные духом свободы,
Рожденные в сказочном СССР
(чи-чи-чи-пи)
Вчера было детство, а завтра - неволя,
Романтика белых рубашек и пот,
Подохнуть героем бесславная доля,
Но лучше, чем негром на псарне господ.
Нас в детстве учили, что правда бесценна,
А сила не в том, сколько можешь иметь,
Но выбился в жизни, кто шел на измену,
А правда лишь в том, что
"жить
надо
уметь"
Отсюда стихи - как за пазухой камни,
Отсюда и песни - ручной пулемет.
"Товарищ, за что же в лицо кулаками?",
Но сытый голодного вряд ли поймет...
Как в мраморных тогах застыли поэты
И смотрят с вершин вековечных основ,
Но праздная гордость - плохая примета,
Как сон в колыбельных панельных домов.
Застыли узоры везде, где придется,
Закончились деньги, кончается год.
Мы слишком ... романтики, что остается,
Когда под ногами нетающий лед.
