Арт-студия "Вереск"

Пингвин – птица мира,
Свободнее странствий,
Её обезглавлен утюжный полёт.
Она ток в квартиру
Своим иностранцам
Бескровным молчанием шатко несёт.
Мы – ветер Тибета
И восхлип природы,
Часы Атлантиды – скульптурный гранит.
Карета не спета,
Но чрез непогоду
Покажем вам виды, что время хранит.
Седых поколений,
Под дых – поколений
Лоснятся ланиты щетиною щеп,
Где в ясеня сень
Преклонили колени
Олени, завитые в образный хлеб.
Мы – строимся маршем,
Нас все потеряли,
Разнузданы солнцем берёзовых парт.
И младшим, и старшим,
Доплывшим морями,
Напомним в оконце фасеточный март.
Пингвин распушил
Цепких перьев плетенье,
Он крючьями дышит, он машет крылом.
Быть может, решит он,
Что мечутся тени
По стенам неслышно над звёздным селом.
Завил он в узор
Водородные бомбы,
Детсадовский бант из урановых руд.
Как мечет икру
В консерваторов ромбы –
А клумбы Лумумбы опять тут как тут.
Я Вас призываю,
Услышьте, учитель,
Развешайте уши по горным хребтам.
Но что же, как гуру,
Безумцы, молчите,
Исполнены гнева к глодающим ртам?
Нет! Мы – не забыты!
Мы – как бы пингвины,
Покрытые шерстью от лап до очков,
Где в кителе срыты
Рождённые вина
Зелёной махоркой укропных пучков.
Созвездий гвоздики
В цепях зодиака
Довёл до маразма глухой любисток,
Когда окропили
В кореньях барака
Амёб промокашку, влезая в окоп.
Пингвины орешков
С колодками в ластах,
Недолог, трагичен стремительный взлёт.
Куда ляжет решка
От радуги расты?
Но мы – не сдаёмся, а время – пилот.
Возникли из пепла
В бездонной Арене,
Ведь голем обуздан трухой чешуи,
Взрастали редисом
Редеющих прений,
Раздевших раденье в сознанья струи.
Не ведать счастливым,
Забывшим то время,
Когда от страны осыпался тот прах
Видений, сошедших
Пингвином красивым,
Попрятавшим бремя в заморских трусах.
Засунувшим клювы
Под перья Линкольнов,
Линкором проплывшим в закатной стране,
За кадром ведущим
Свинцовые войны,
Пунцовые рты отрастив на войне.
Мы – словно пингвины…
Так флаг же вам в руки!
Все – как бы пингвины – и нам не впервой!
От Камы до Двины
Расставили луки,
Узреть бы сквозь руки, кто - свой, кто – чужой!
Пингвин – птица мира!
Разок врежет клювом –
И снова спокойна, как труп Ильича.
С утра восхищается,
Блещет, как Лувр,
Ведь дело достойно подмоги плеча.
Кто я? Майский жук,
Насадивший в суставы
Добычу сквозь карту непринятых вин?
Иль ласка, сварившая
В море составы?
Иль розовый кварц? Видно, всё ж – не пингвин!