Часы. Двенадцать. Звон бокалов.
Скрипит о рыхлый снег сапог.
Хотели больше – было мало?
Дождались – к вам идет ваш бог. Вы призывали, вы хотели,
Алкали, разбивали лбы,
Гребли нахрапом, как умели,
Наперсники слепой судьбы.
И он пришел, извечно правый,
Небесный покровитель ваш,
И шарит он во тьме лукавой,
И поправляет патронташ.
В луне чернеет портупея
И проза хромовых сапог
И он попросит, не краснея,
Сполна задержанный оброк.
